-Noi-

Mi strappa da te questo tempo accecante
di bianco vestito.

I vuoti che si insinuavano tra il tempo del Noi
nella mia irrequieta testa
come spilli pungenti interrompevano il fare comune del giorno qualunque
insensato senza Noi.

Sprazzi di follia rivestivano quietamente il ritmo instabile del cuore
in un tempo di attesa che di sè tutto riempiva.

Poi un uomo in attesa di spalle
ripreso alle spalle
e un volto improvviso ad illuminare una nuova immaginazione.

Una voce, un flusso di suoni senza un senso apparente
ed il sentirli scorrere sopra di me.

Un corpo che si avvicina,
una mano che sfiora
un bacio sull'orlo della bocca.

Ed un tumulto di corpi su corpi che tutto empiva.
Un paradiso sfiorato di abbandoni.
Entro te, entro me.
Entro la perfezione imperfetta del Noi.

Una vita sola vorrei di arte vestita
delle nostre parole accennate o declamate con forza.
Del Nulla oltre il Noi da rischiare, da tentare, da incidere malamente o meno
con punta metallica di cesello.

Che il Nulla fosse oltre questo nostro Noi
di grazia o di sgrazia vestito
insofferente, pacato, stridulo o perfetto, sereno, fibrillante.

Come che sia
l'eterno di sè, esso se potesse riempire.

-Irriflesso-

Te.

Che in un gesto di pudica meraviglia

hai trovato la parte di Me folle,

quella appena appena accennata,

quella celata.

Quel Me  piu’ vero di ogni scorza che lo costituisce e alle quali sfugge:

nello specchio, così, non Me ritrovo.

Dissolversi, si dovrebbero,  alla mia vista tutte le scorze,

ma resistono, ancora ancorate, al Me.

Quel che, invece, ho voluto, non era dicibile.

Lo ritrovo in due diversi che un tempo si trovarono.

Lì si mostrava entro la  sottile ragnatela tessuta dal mio pensare, scavare, indomito desiderare.

Che in quel gesto irriflesso insieme ritrovammo.

Tu il tuo Te, Io il mio Me.

-Youkali-

E’ quasi in capo al mondo:

la mia barca errabonda,

assecondando l’onda,

mi ci portò un bel giorno.

L’isola è piccina,

ma l’abita una fata

che gentilmente invita

al giro tutto intorno.

Youkali è il paese dei nostri desideri,

Youkali è la felicità, il piacere,

Youkali è la terra

dove lasci ogni dolore,

è, nella nostra notte,

una specie di chiarore,

la stella da seguire.

Youkali.

Youkali è rispetto

di promesse scambiate,

Youkali è bellezza

d’amori ricambiati,

è quella speranza

che gli esseri umani han tutti nel cuore,

la liberazione

che tutti attendiamo.

Youkali è il paese dei nostri desideri

Youkali è la felicità, il piacere.

Un sogno, purtroppo, una chimera:

Youkali non c’è, non è una cosa vera.

La vita ci trascina

Faticosa, quotidiana,

ma la povera anima umana,

in cerca ovunque dell’oblio,

per lasciare questa terra

ha scoperto il mistero

Ci sono sogni sottoterra,

in qualche Youkali.

Youkali…..

-Fantasmi-

Con i loro artigli ben curati, sorrisi mielosi, voci abbassate

vorrebbero trascinarmi via da te.

Con la forza dei modi ben disposti, dei corpi ben centrati,

nella loro illusione di stabilità,

ancora provano a strattonare il mio cuore altrove.

Ed io, banderuola instabile, non percepivo l’inganno.

Un anno sospesa nel tempo a pensare di potermi dedicare a chi stava per trapassare.

In quell’anno, la mia mente, ben protetta, mi giocava questo scherzo.

Io sospesa in un qualcosa che non c'era.

L’esistenza, invece, era ed io me ne allontanavo.

Poi è andata via, è volata in silenzio in un altrove che non so.

Con gli occhi  che  indagavano e mi scavavano il cuore.

Volevano dirmi qualcosa, lasciarmi un segno della mia aleatorietà.

E’ la vita, si direbbe,

è l’umanità, direi.

Senza eroi, né principi o principesse.

In un nulla temporale che si trasforma in eternità.

Un nulla di rumori scomposti, invadenti

che saluto dalla libertà di questo

tempestoso, folle, mare.

- Perfect Day -

Si svolge, a me davanti, un teatrino della vita che non mi appartiene.

Svolgo, nel film della mia vita, la magia del tuo odore, della tua carne consumata, evaporata.

Quattro ossa racchiuse  e tenute strette in un loculo freddo di marmo.

Strette tra di loro per aspettare di ricongiungersi a me.

Solo allora sarai libero di volare nel cielo infinito,

lì dove potrai finalmente perderti, ritrovato in me, nella nostra promessa unità.

-Te-

Sulla linea sottile del cuore,
al nascere di questa nuova alba,
lacrime cristallizzate scendono nel diaframma.
Scompaiono in una eco che rimbomba  
e che le tramuta in onde propagatorie, crescenti.

Immobiizzo questo sentire interiore 
che si svolge nel chiuso del mio corpo
per esserne rapita, posseduta carnalmente.

Abbandono un essere esteriore che ha sempre accompaganto il me,
il me di quanto non è possibile dirigere, destinare.
Il me delle corazze,
dell'essere che non riesce a disperdere un apparire
funzionale alla fuga dal dolore.

E nello strabismo dei miei occhi riconosco una me che ho sempre inseguito,
senza trovarla.
Un imperfetto vedere,
un guardare parziale, 
un distacco incalzante e perenne
da un qui ed ora che non mi rispecchia.

Torno con la memoria ad un corpo (il mio) che si distende sul tuo senza sfiorarlo,
ad una bocca (la mia) che lecca e succhia le tue nudità,
ad un corpo (il mio) che brama il sentire te dentro di sè.
Quest'attimo sospeso dal mondo lo chiamai Amore.
Quest'Amore silenzioso entro il quale essere finalmente un' essenza di materia piena.

Mi stravolgo al pensiero di te,
del mio cuore che ti cerca e ci sei,
della tua voce morbida, carezzevole, accogliente 
e delle tue pause che sono essenza di vita pura,
dei tuoi silenzi entro i quali ritrovarti 
e delle tue smanie entro le quali ti perdi da solo
quando vorresti scappare da tutti.

Scrivevo: "La noia è pur sempre una catergoria banale";
scrivo: "La noia è anche una virgola politica, una scusa banale offerta su un piatto d'oro 
da una imposta cultura che ci spinge ad un consumo bulimico",
è lo spazio rubato alle nostre infermità, alle nostre inquietudini rielaborate nel linguaggio di questo mondo  e di questo tempo che non ci appartengono,
che ci vorrebbero annullati.

-Un nuovo, gentile giorno che rinasce-

Carezza la sua pelle un vento fresco e delicato di primavera,

scende sul mio corpo il calore di questo nuovo giorno.

Rinasce, mai identico a se stesso

affondando le radici in stasi  antiche

e riporta di colpo, d’improvviso, la mente in posizione centrale.

Così, la circolarità del vivere,

il divenire continuo, incessante

si nutre della nostra presenza, di quel che siamo e di quel che diamo.

La spirale ingrossa la sua potenza o la diminuisce

a seconda dei casi, dell’essere.

Lei vive di fiori di carta gentili

nel suo piano di terra di socialità,

di silenzi e di amore.

Come un cigno sordo si muove in eleganza

entro il mondo di silenzio che la circonda.

Non lesina il contatto, il profumo antico di un caffè che sparge l’essenza nei vicoli.

I vicoli di questa atavica città che tutto comprende, rinasce e decade.

Con lei si potrebbe decadere, come soldatini  in un teatro di bimbo.

Come se  l’essere lì dentro  fosse, solo ed in sé stesso,  una forma di vita. 

-Dal tempo del pressapoco all'universo della precisione-

Questo tempo imposto da violentare
 vorrei
questi tempi imposti da violentare
 si devono.
"Dal tempo del pressappoco all'universo della precisione"
in un passaggio obbligato
e la parola non deve mancare.
La cerco, scavo
e l'occhio acceso su questa realtà
mi impedisce il trovarla.

Immagini, emozioni
scavo
cerco:
"Affondare nel tuo corpo di morbidezza vorrei
socchiudere gli occhi nel tuo infinito,
nuotare entro lo scuro di te,
sfiorare con le labbra morbide la tua anima in attesa.

In un'estasi di piacere far perdere te
senza che una possibile via di uscita si possa trovare.
In un labirinto senza uscita
con tutte quelle possibili  da annichilire
cosicchè anche il pensiero del come fare
possa svanire, come un mai esistito, un mai nato.

In questo scorrere di vite disordinate, di tempi inorganici
ascolto un pensiero, di gioia(?)
che mi appresta un sentire diverso, represso, riperso?
In questo scorrere di vita me abbandono in un sentire 
di piacere, di gioia non funzionale,
non organizzata, non indirizzata, non finalizzata.
Me abbandono persa in un'idea di non ritorno.

Poesia, Licini

Chi cerca suole mai trovare certezza.
Io cerco sempre senza mai trovarla
una certezza dove poter gettare
tutte le forze di una mia lontana
miracolosa vita forse sognata
forse trascorsa un poco troppo
col cuore nella mano
col cuore e col pensiero nella mano
un poco troppo bella dell’anima
ch’io cerco ancora
senza mai stancarmi
troppo sperando
d’incontrarla un giorno.

-Penna, poesia-

-Passano i buoi pesanti con l'aratro-nella gran luce. Chiudimi in un bacio-

R/esistendo a stento.
Sul filo del rasoio scappa il piede di qua e si lacera e scorre il sangue,
scappa il piede di là e cade nel vuoto, ma non odo lo schainto.
Non si schianta il corpo.
Se, precipitando, cadesse, si avvertirebbe uno schainto, qualcosa di vivo.
 Un suicidio del copro foriero di una rinascita dell'anima.
Sporgo l'orecchio e con esso l'udito, ma  nessun suono risuona  nel cavo uditivo.
Sospengo, trattengo le forze, il respiro.
Con/centro.
Sangue che cola dalle vene, lacerazione che sgorga il dolore.
E sentire nel sangue che cola il dolore che va via.
Sollievo del cuore.
Ossigenzione del cuore.
Con il sangue il dolore va via.
Non si puo'.
Ritorno indietro. Qualche passo indietro, mi con/centro.
Resto così, in questa sospensione.
Elimino la vista, ma non mi accieco.
Rimango immobile in equilibrio.
Sospendo l'udito, mi fermo, mi con/centro.
Altro tempo è stato
per il sangue sgorgato. (fa rima)
Il piede pur sempre lacerato, (ancora una rima)
perchè indietro non si torna,
non ci è dato.